"Ich lauschte den leisen Geräuschen, als sie an ihrem Kragen nuckelte, ihrem Atem, der langsamer wurde und tiefer, in Schlaf überging. Sie roch nach wilder, kalter Luft, nach Zigaretten und Brombeeren. Ihre Jacke war regennass, durchfeuchtete meinen Pyjama, kühlte meine Haut. Ich lag still da, sah in die Dunkelheit und spürte ihr Haar nass an meiner Wange, wartete auf den Morgen."
Tana French, "Schattenstill"
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